Я знаю, я буду не понята.
Я буду одна в этом хоре.
Мое сердце сгорело...
Моя душа обуглилась.
Смерть Ахмадулиной-
предсказуемое горе.
Она еще пока с нами...
А разве была она с нами?
Она была элитой.
А для элиты - свои небеса...
Как я верила в свои двадцать в Беллу,
что она поможет...
Чем? она ответила нам- залу-
Что никогда не ходила по редакциям.
И что стихи пристраивались сами.
Ее слушали
Кто старше, а кто - моложе.
Именно после этого вечера Поэзии
меня тошнит от высоких фраз,
Что Поэт- он высший. Выше чего? Наместник?
Вас дурили. И Вы платили деньги
Миллионы раз...
Евтушенко. Это- другое.
Это всё-таки политики свет.
Не испугался он, совсем молодой,
Написать:"Над Бабьим Яром Памятников нет".
И дальше по этому смелому тексту.
Он - Гражданин.
А вот теперь презирайте меня и бейте.
Он единственный из них - Родины сын.
Да. Она якобы еще с нами.
С кем, с нами, с травой Забвенья?
Я перестала понимать такую поэзию.
Тщетно пыталась вчитаться.
Не моя мелодия. Не моё прозренье.
Не примирили меня ни грузинские переводы,
не какие-то последние стихи...
Все равно потекут вешние воды.
Мне все равно.
30.11.2010.(ред. 2020)