Что не сбылось и что сбылось
Поэт в стихи секретом вложит...
Иль просто кодом. Сплетней, ложью
Свет изнуряет на износ
Поэта душу. Всё тяжельше
Жить нервным импульсом, без кожи,
И одиночество - до дрожи.
А сил бороться меньше... меньше...
Отрада - стих, а отдых - рифма,
Но от надрыва горло хипло
Басы ль дисканты выдает...
И Смерть приходит не в черед
За сердцем продранным поэта.
И каждый раз: "Зачем мне это?" -
Себе вопрос он задаёт,
Но из души взлетает строчка,
И молоточком бьётся ритм,
Отодвигая дату точки,
Творит гармоник алгоритм.
На стихи:
http://www.stihi.ru/2010/11/30/4793