Он сидел у окна сам не свой
уцепившись глазами в закат.
Предложенье - его стать женой,
обсмеяла она невпопад.
Смысл жизни он видел лишь в ней,
и теперь этот смысл исчез,
и закат стал гораздо тускней,
не достать больше им до небес.
Мысли пульсом стучали в висок:
«Без нее мне на свете не жить,
я иссохну как нежный росток,
что водою забыли полить.
Я умру как домашний зверек,
что оставлен был без еды.
Я смертельно душой одинок
без телесной ее красоты».
Он уверен был – это ЛЮБОВЬ
заставляет думать о ней,
заставляет страдать вновь и вновь,
нет на свете той силы сильней.
Нет, не умер он и не иссох,
а прожил еще семьдесят зим.
Жизни путь был не так уж и плох,
жил как все - лишь собою томим.
А когда постучалась с Косой,
он очнулся и вспомнил о том,
что уж семьдесят лет не живой
он ютится в сим царстве пустом.
Что уж семьдесят лет уголек
безнадежно томится в груди,
из которого сделать не смог
пламя страстной безмерной ЛЮБВИ.
Умирая, сгорал он в огне,
то в груди запылал уголёк.
Повезло, хоть на смертном одре
он ЛЮБВИ своей пламя разжег.
Большинству и того не дано,
И покинут сей мир не поняв,
что любовь им творить суждено
лицемерье и чванство уняв.
У любого из нас есть в груди
потаенный от всех уголок,
где живет уголёчек ЛЮБВИ,
он начало начал всех дорог.
Смысл жизни – разжечь уголёк,
разыскав его в сердце своем.
И не будешь тогда одинок
согревая любовным огнем
сам себя и того кто с тобой,
позабыв о мышиной возне.
Не творя свою жизнь головой,
а творя ее сердцем в огне.