В Багдаде тишь, Багдад спокоен, а лампа вся в пыли "ей-богу", народу дали грошик воли,
столбы и кое-где дорогу. "Cезам" не действует, паролей не хватит всем авантюристам и
больше не меняют роли по вдохновению артисты. Течет волна по электронке, век
искривляет даже атом и мы читаем похоронки, хотя невидимы солдаты. Значений нет, на дне
устои, направо волки - слева овцы, и мир похож на ритмы роя -
жужжат и пчелы-полководцы:
Поют в синеющих экранах, кричат, что дешевеют зайцы, а ты
встаешь как прежде рано, да под мелодии "нанайцев".
Не жизнь, а Новая Европа, и тонет в сером белый город, и куча нелюдей у гроба и
рвешь на шее душный ворот.
Поток инфы уже пределен, почти нельзя остановиться, мустанг не то, что сивый мерин, в
дорожных перегонах "блицы".
А в окнах теплого пространства, там где любовь еще в "фаворе", есть тоже откровенный
гангстер, безумный призрак доброй воли.
Опять та самая свобода, наивность демо-крато-линий, у мужиков пивная "ода", у женщин
цвет бывает синий.
В Багдаде тишь, Багдад-столица, осколки времени на лампе, и пыль дорожная боится уйти
за сказочные рамки.
А вдруг нельзя поймать "нирвану" и ждет тебя судьба простая, с летящей пулей из
"нагана", без встречи, как бы? холостая..
Так это в принципе не важно, когда на небе светят звезды, тебе любовь платочком машет
и шепчет "ничего не поздно".
И пофиг циники "ей-богу", путь красоты зовет как прежде , ведь даже интернетный логин -
слепая, глупая надежда.
Кому-то сдвиг по новой фазе, кому-то оторопь и кома, но книга людобезобразий у
каждого отныне дома.
И мы меняемся, как Рузвельт и ищем отголоски мира, и забываем: у иллюзий есть тоже
признаки "кумира".
Зато весь мир в твоей ладони - деревня, стран не существует, и в маниях инетгармоний,
про воздух вспоминаем "всуе".
В Багдаде тишь, Багдад спокоен, столица мира ли? души? под звон небесных колоколен,
терзаешь вечное "жи-ши"....