Кому ты отвечаешь, мой неистовый, строкой своей – из сердца красной ниточкой?
Мой каждый день с тобою чище чистого, и ночь (но без тебя) – мечтой несбыточной.
Чужие волны рушат стены города, со спаленками нашими, палатами,
Конечно, что ценнее, то втридорога, все ж люди, хоть и кажемся крылатыми…
Ладони… да… трудилась богородица. Мозолей нет, мой Бог ваялся радостно.
Но что ж в душе так стынет, непогодится? Что ж всё так неуютно в ней, неблагостно?
Ты помнишь, говорил про незажившую, кровавую, большую? Я ж не выстою…
Мне страшно быть несбывшейся и… бывшею, еще страшней – с душою черной, мглистою.
Черти крест-накрест, к черту многоточия… моя икона мной самой состарена...
Не верь словам «молись, прости» и прочее.
А боль... пусть боль... она ж тобой подарена.