The Death Note

Александр Бузуев
Чернила несут в эту ночь слова...
Монитор освещает тот край стола,
где лежит карандаш, а точнее - два.
Про тебя известно, что ты - была.

С неба сыпется пепел. Скучно ждать,
но остаток дня - чего отрицать? -
Куда лучше полудня, вечера и утра...
"Сегодня" готовится стать "Вчера".

Можно вытянуть руку. потянуться. встать.
Можно лечь отдохнуть, или вовсе - спать.
Но в руке карандаш. Пуста кровать -
я не сдвинусь, пока не закрою Тетрадь.

Что по сути жизнь? Черствый хлеб без соли,
ибо нас не ждали. Немного боли,
немного - счастья. Остатки воли
в свете рамок и правил человеческой роли.

В целом, память представляет собой мгновенья,
все слова - то ложь, то "прошу прощенья",
то начало для книги... Если крик, или пенье,
значит есть душа, в которой нет терпенья.

И грустно и скучно. Но не до сна.
Про тебя известно, что ты - Весна...
Монитор мерцает, спасая глаз
от того, что творится здесь и сейчас.

В том и дело, что Ночь пугает людей,
как Зима или Осень - смотря, что лютей...
Впрочем, все проходит. Просто жди вестей.
В этом - смысл проживаемых нами дней.

Без Любви и Веры, жизнь - не дай Бог весть.
Про тебя известно, что Надежда есть...
Если руки дрожат, лучший выбор - сесть.
Смысл - это Все... Это Все во всем есть...

Но - не в этих строках. В них только Сон...
Здесь, внутри письма - твой последний стон,
имена - это просто адреса на конверте,
а внутри - страницы из тетради смерти...