У палатки,где торгуют квасом,
Устремив свой взгляд в огонь заката,
Пел мужчина сипловатым басом,
И гармонь вторила хрипловато.
Шли сначала песенки простые:
Мол,цыпленок тоже хочет жить...
А затем запел вдруг о России,
О дружке,что неживой лежит...
И про сиротливые березы,
Что печально стынут у могил,
Пел солдат -
и скатывались слезы
С изможденных щек на сапоги.
Я смотрел,не отрывая взгляда,
С чувством неосознанной вины.
...Где тебе,попсовая эстрада,
До такой суровой глубины.
*Иллюстрация из интернета.