Натюрморт с цветком

"Цветок засохший, безуханный..."
Но я не Пушкин и не Блок;
Раздавлен плоскостью банальной
Кому-то сорванный цветок.
И в нем теперь не жизни свежесть,
Не шепот тихих вечеров,
А чья-то высохшая нежность
В страницах книг – его оков.