Поэзия или проза?
(самодоВОЛЬНЫЙ перевод)
Лиса и Волк. Бесстрастие закона.
Портняжка шкуру раскроил Дракона.
Старуха снова со своим Корытом.
С клешнями Рак, туда, где Конь с копытом.
Там русский дух. Там и библейский мытарь.
Отпели свадьбы, отмолчали смерть.
Плоть ежечасных не щадит потерь.
Рисует Солнце. Свод небес – подрамник.
Соблазн, и плач, и смех, и счастье рампы –
судеб отыгранных штрихи и шрамы.
Но вот чего не разобрать с налёту:
зачем душа терзается заботой
не забывать? Упрямо, неизменно
в картине разбавляет светотени
морковным соком на местах ранений.
(Проза жизни притворяется стихами.)
И плачет. Плачется? Неужто страсть
к поэзии питает все прочие порывы?
Замереть на краю Земли или пешеходной дорожки – не всё ли нам равно.
Смотреться в зеркало души или витрину универсама?
Читать по звездам, по жестам, по губам, по строчкам.
Бросаться в прорубь или в объятия второго встречного.
Ловить момент или пришлёпнуть муху.
Да, ни к чему анализ ни порывов, ни состава крови – а просто беги, не стой, беги.
Меняется пейзаж?
А время?
Остановилось. Как раз перед Сотворением мира.