Устремятся кривотолки
за фантазии полетом.
Обозначу жизни полки
книжек тертым переплетом.
Город красными огнями
тронет новостроек башни,
пропуская между нами
день не пойманный вчерашний.
А дороги штрих-пунктиром
к центру тянутся… Поверьте,
что тираны и кумиры
все еще боятся смерти.
Но в толпе сольются лица,
как в сугробе тьма снежинок,
и без нас с тобой продлится
этот с вечным поединок.