Ты вряд ли станцуешь со мною до смерти любви.
На бархате в цвет капля крови почти не видна.
Сползает метель прямо в белые руки твои...
холодные руки... я все таки выпью вина
на этом морозе, где крики голодных ворон
сливаются с треском дотла промерзающих веток.
А было бы славно под самый финал похорон
слегка покружиться под музыку стылого ветра.