Опять пишу. Бумага. Чёрная паста.
Сорван голос. Ручку заменяю фломастером.
В голове полно мыслей грязных….
И я не считаю себя мастером.
Пишу чувства свои. Какие басни?
В материях высоких никогда не лазил.
Отрубаюсь от мира, как медведи на зиму.
Бухаю в будни, выходные, праздники.
И я в восторге от многогранности
Своих талантов бесконечности.
Я свежесть самой первозданности,
Пылающей в весёлой беспечности.
Я крашу вокруг действительность
Палитрой жизнерадостных красок.
Я безумная возмутительность
В мире натянутых масок.