…За каждую фразу цепляюсь,
как будто за твой волосок,
надеясь, что, может,
однажды
недурственный выйдет стишок –
но опять почему-то выходит
слезливое
графоманство;
я б ужасно хотела
к счастливой примкнуть серой массе,
но для этого
тоже ведь нужен
какой-то приличный предлог.
«Не_любима» - давно мне пора
печатью поставить
в паспорт.
А помнишь?
ведь нам обещали,
что минус на минус
даст плюс…
Я совсем
перестану влюбляться.
Обещаю.
Хотите, на спор?!..
И даже промозглой осенью.
И значит –
уже не влюблюсь.
Я давно уже стала смеяться реже,
а матом ругаться – чаще,
восклицать «я устала!..»,
исподлобья смотреть;
в этом адовом месяце
у меня аномально большое
разбитых
количество
чашек…
Моя мама, узнав,
бросит трубку;
боясь за меня, перекрестится.
Раз замкнешься,
на чьи-то звонки
немой отвечая рыбою,
потом выйдешь – счастливой,
выплакавшейся
и чистой! –
и глазеешь по сторонам,
и будто бы
за ночь выпала
осенняя норма кленовых,
расцелованных охрой,
листьев.
Кто же знал,
что талант у меня –
притворяться железной,
и терпенья предел
возведен мною в степень кубическую;
а любовь
оказалась историей
отдельной заразной болезни,
и –
парадокс –
счастлив тот,
у кого она стала хронической.
Как из тюбика, надо себя
выдавливать силой из дома.
И не смог оценить наглый принц,
что ждет его девица в тереме…
Мы с тобой
понастроили кладбищ
вместо ныряния в омут.
Дождь тротуары лизнет –
их заспамила осень потерями.
Ты представь:
снова целостность я обрету, если не
сопьюсь, и новое чувство
нежным пронзает кинжалом –
тут бы я,
вне сомнений,
обязательно вспомнила
о тебе…
Если бы.
Хоть когда-нибудь.
Забывала.
22.10.2010.