Все с утра стихи кропают,
Нет у них других забот.
И, беспечные, не знают: я трудился целый год.
Пусть не год, но, муз избранник, на будильник не глядел
И узор на подстаканник выбить золотом хотел.
«Серебро, пожалуй, лучше в тонкой смотрится руке,
Золотые - только рыбки», - я подумал, - но в реке.
Да ещё - старик, старуха, сказка классика притом….
В общем, ценные металлы я оставил на потом.
Взял пластинку мельхиора, -
и словес чудесных вязь
скоро-скоро, споро-споро
вкруг стакана обвилась.
Не жалея новый «паркер», ручку мигом припаял
И стоял мой подстаканник и на солнышке сиял.
Вот, примите, Марианна - невесомый, словно речь, -
И теперь Вам Ваших ручек вечно чаем не ожечь.
Может, вспомните когда-то
В чужедальней стороне:
«Жил поэт, смешной ботаник.
Он к стакану подстаканник подарил на память мне».