О нас, неприкаянных, поздно судачить.
Истлели давно на покинутых дачах
Опавшие листья – бесславно и густо.
Минуя замшелое ложе Прокруста,
Придуманной кем-то шипящей морали,
Дымком ветротелым мы ввысь улетали.
И в точки сжимались покатые крыши,
И не было слаще, и не было ближе
Налитого бременем тёплого неба.
А где-то внизу, по размытому следу,
Оставивших дачный посёлок «газелей»,
Закатное солнце вдогонку летело,
И полнило сумерки эхо сорочье,
Сочились прогалины влагой молочной,
Шатаема ветром, скрипела калитка -
Забыто, забыто…