Давным-давно, в средневековье,
На белом свете жил поэт.
Он мира вольные дороги
Топтал немало пыльных лет.
Когда он молод был и беден,
Купил свечу себе поэт,
И в феврале, под вой метели,
Чтоб на стену ложились тени,
Ей открывал любви секрет.
Когда же средних лет достиг он,
То стол купил. Красивый стол.
Чтоб написать такую книгу,
В которой восхищенья мигу,
Он место б в вечности нашел.
Но вот за стол уселся новый,
И сразу понял наш поэт,
Что той свечи, под свет которой
Ему бездумно отдавалось слово,
Давным-давно растаял след.
В том феврале... Под вой метели…
Чтоб на стене играли тени…