Бессмысленны мои стихи…
И никому не пригодились.
Они мне просто помогли
Преодолеть душевный кризис.
Но не добавили они
Ни пониманья, ни прозренья.
Они – как оттиск от тоски,
Как легкий дым прикосновения.
Прости за эту кутерьму
Стихотворений бесконечных.
В них попадаешь, как в тюрьму, -
Не чувствуешь дней быстротечных.
Ты попадаешь под их власть,
Как заклинания шамана:
Себя ты примешь за мираж,
Не чувствуешь земли: нирвана.
Кому они нужны, мои,
В мученьях выстраданных строки?
Они – не вещи, - не прочны.
Оракулы? Истцы? Пророки?
Давно б забыла свою боль…
Но – как прочту, – разбередила
И страх, и гордость, и любовь –
В них моя слабость, сладость, сила.
Что притаили в глубине?
Как бомба с действием замедленным:
Они взрываются во мне
То постепенно, то немедленно.
1999 г.