Промаешься весь день стихами,
кляня сердечный неуют,
а к вечеру, как будто сами,
они степенно потекут.
И всё уже не столь никчёмно,
и тишиною ты накрыт,
как мамонтовой шкурой тёмной.
И светит бытие сквозь быт.
Уже не ждёшь по-детски: скоро
чудесное произойдёт.
Лишь видишь, отодвинув штору:
зима, торжественна, грядёт.