***

Она поет прокуренным голосом
О вечной жизни, никем не виданной,
О том, что в жизни - черные полосы,
О том, что вечер, ромом пропитанный
Опять одна коротает бессмысленно.
В ее глазах - рассветы и мнения,
В ее блокноте на завтра записано:
"Последний день забытого гения".
Она читает стихи Маяковского,
Так на нее не похожего, сильного,
Такого грубого, резкого, жесткого
И в своей ярости странно умильного.
Она во сне широко улыбается,
А наяву хмурит брови решительно.
Одна в квартире промозглой скрывается
От всех соблазнов жизни сомнительной.
В ее улыбке сияние пламени,
Она забыта, оставлена, брошена.
Она шагает вперед под знаменем
В небытие ушедшего прошлого.