Ветер воронью крикливую прорву
закинет за шиворот тусклой улице,
за мусорные баки, за красный "Запорожец"
с ободранным боком. Поддаст, будто курице,
толстой тетке. Влепит газету
в твое окно печатью безвременья.
Это всего лишь ветер, любимая,
пространство на сносях. Оно беременно.
Пространство родит само себя -
так змея выворачивается наизнанку,
так буква М становится Дабл Ю,
так выводят из Чехии танки,
так ненависть превращается в "люблю",
сгорая вся, без остатка.
А ветер - всего лишь симптом события -
так грузят трюмы перед отплытием,
и крысы глохнут от грохота груза,
предчувствуя запах Сиракуз...
Это лишь ветер, моя любимая...
Время нарезает очередной виток,
словно море - спираль раковины.
О, если бы токарем был Бог,
он сделал бы все без брака.
Но, увы, покуда - ветер сушит мысли,
испаряя влагу с немого языка,
обдирая свой живот о сучья суши
и пиная к западу облака...
Это ветер, моя любимая...