Тихий шепот дождя за окном. Мягкий ропот свечи, стоящей на столе. Блики от маленького огонька на стене. Негромкие звуки фортепьяно, плавно исчезающие в тишине.
Легкая импровизация становится мелодий трогающей душу. Только чью? Он сидит один в полутьме.
Громкие удары часов дают понять, что уже за полночь.
Робкий стук в дверь.
Буквально подрываясь со старинного табурета, спешит увидеть позднего гостя.
Без привычного вопроса: «Кто там?», с бешено колотящимся сердцем, приоткрывает дверь примерно на сантиметр.
Сладкое счастье теплом разливается по телу.
Момент похож на сон.
Дверь широко открывается и вот он уже заключен в, ставшие такими родными, объятия.
И ведь наверно не существует слов, чтобы передать, все ощущения. Такое нежное и ускользающее чувство. Ещё не любовь…но уже то, что не поддается объяснениям.
Это чувство… оно заставляет душу стремиться к небесам.
Оно похоже на дождь… не в серости и невзрачности, а в чистоте.
Но взаимно ли оно? Даже, если нет, то не страшно. Просто знать, просто верить, что есть к чему стремиться, ради кого жить. Знать, что ему не больно.
И так хочется отдать безвозмездно и до самой последней капли тепло, которое греет сердце в это момент.
Молчание не давит. Достаточно лишь долгожданных прикосновений.
Но излишнее упрямство не позволяет подпустить к себе слишком близко. Непринужденно и с легкой улыбкой, он освобождается из держащих рук.
В душе приятный трепет. Но ничего не скажет он.
И вновь за фортепиано, извлекать тихие звуки. Создавать гармонию. Всё с той же улыбкой. Думая о дождике за окном.
- Ты только не уходи… - и это будет единственная фраза.
Но когда-нибудь он всё расскажет. Он уже открыл тебе свою душу.