… И сонной мухой тикают часы,
И спят предметы дряхлые. Картина
Роняет георгинов лепестки,
Заброшенная чахнет паутина.
Здесь нет цветов живых, здесь нет духОв,
Пожалуй, только дУхи и забродят
Сюда под лунный свет и зов грехов,
Что так созвучны их ночной природе.
И время здесь – есть символ, просто звук,
Как будто умерло иль пылью растворилось.
И только сердца торопливый стук
Воспринимается, как чудо или милость.
И энтропии след кроваво-пуст,
В таких местах вдруг ясно: «Всё – конечно!»
И об ушедшем изливая грусть,
Ты ход времён клянёшь бесчеловечный.