Стих, как маленький гнойничок,
Зреет, копится...бац, наружу.
Ты, казалось бы, не при чем -
Неучастлив и безоружен.
Пропадаешь в пучине дел,
Простужаешься, греешь ноги.
Этой осенью хрупкость стен -
Недостаток твоей берлоги.
Я не многим тебя мудрей,
Меня тоже пронзает сырость.
И сойдя с "не своих" путей,
Вижу, что с тобой приключилось.
Сжаты зубы и кулаки,
Но эмоции все за ширмой.
Ты сто лет не писал стихи
И не звал никого Любимой.