Л...у.
…ты по ночам мечтаешь об островах – о Самоа, Тувалу и Бора-Бора, как леденцы катая во рту слова. Ты понимаешь – это легко и скоро – только осталось выстроить свой фрегат, маленький пусть, но готовый к волнам и штормам. Он от твоей надежды сильней стократ.
Ты капитан. И ты надеваешь форму. Краб на твоей фуражке почти живой. Белый мундир белее снегов январских. Туго натянут парус над головой. Роза ветров помечена курсом к Марсу…
…утром, когда на дворе заорёт петух, ты открываешь глаза… и глазам не веришь – в окнах подслеповатых десяток мух нудно жужжат, не видя открытой двери. И от обиды, что всё в этой жизни – ложь, светлым мечтам твоим не случилось сбыться, деньги возьмёшь и в сельский ларёк пойдешь, не удосужившись даже с утра умыться.
Купишь палёную водку, нальёшь в стакан, выпьешь и, возмущённый дрянью желудок крякнет, всех помянешь – Иуду и Ватикан, тётку Глафиру с её ожиревшим хряком.
Тётке Глафире вчера выносил навоз. А Ватикан напомнил о Люцифере. Все они сволочи – ровно до одного! Как им простить привычку в тебя не верить?..
…к ночи как овощ тихо уснёшь в саду – снова уйдёшь в загранку, как было прежде.
Ты – капитан.
Твой розовый какаду срёт на плечо и смело ведёт к надежде…