Первый снег необуздан, капризен:
то рисует мне рожи в окне,
то ворвется непрошеной визой
и подножку нечаянно - мне.
Поболит, отойдет без примочек,
а душа без любви холодна,
ей бы ключик какой и замочек,
чтоб зимой не страдала одна.
Первый ком. Он такой неумелый
и летит, как всегда, не туда.
С детства, может, страдаю я левой,
впрочем, эта болезнь - ерунда.
В заоконье - зимы наважденье,
станут зайцы в округе смелей,
съем салат за чужое рожденье
и проснусь и добрей, и белей.