О жизни нашей много сказано,
А много ль знаем мы о ней?
В чём дар судьбы? И в чём отказано?
Кто гнал Высоцкого коней?
И кто способен на пророчества –
Один из ста? А, может, все?
Нас в рай зовут, а нам не хочется
Менять загаженный насест.
Себя мы тешим силой разума…
Но где же этот разум был
В дни адских войн? И кем приказано,
Чтоб Каин Авеля убил?
Мы грезим мерзкою утопией,
Что где-то лучше и теплей,
Но не заметим, как протопаем
Вдоль милых речек и полей,
Не видя звёздного обилия,
Не слыша голоса Земли…
Мы часто плачем от бессилия
О тех, кого не берегли.
И если, перепутав ценности,
Сгораем, смыслу вопреки,
И лжём в порыве «откровенности»,
Не сжав протянутой руки,
То это тоже грани острые
В бесценном камне бытия.
И Робинзон на диком острове
Избавил душу от нытья
Мне очень хочется надеяться,
Что мы не потеряем нить –
Нить жизни. И душа согреется
Тем, что в ней хочется хранить.
Сегодня чувства столь прекрасные:
Любовь и нежность, боль и страсть
Мы изгоняем… Не напрасно ли?
Без них не долго ли пропасть?
Пусть скажут мне: «Любовь не лечится».
Но жизнь, какой бы ни была
Желанна людям, хоть и мечется
В огне борьбы добра и зла.
Хочу я верить, что на нежности
Моя замешана слеза…
Стереть бы боль не первой свежести,
А если страсть – я, право, «за»!
И как печать судьбы незримая
Мне милость Господом дана
В том, что душа легко ранимая
Своей открытостью сильна.
Я б не давал совет здоровому,
И вряд ли по заслугам честь.
Не перестроить жизнь по-новому.
Она всегда – какая есть.