Безгрешных нет на белом свете,
Не разберешь, кто прав, кто нет.
Живет огонь мечты в Поэте,
И каждый миг оставит след.
Ведь так устроена планета:
Всегда за ночью будет день,
Весной листвой земля одета,
Бросает пламя свечки тень.
Поэт всю нежность выльет в строки
И передаст нам радость дней.
Пусть высмеет людей пороки,
Чтоб наша Русь была светлей.
Ему знакомо, ЧТО есть горе
И боль потери, видит Бог,
Всю жизнь влюблен был страстно в море,
Судьбы России стал пророк.
В душе Поэта вновь светало,
Исчезла в бездне ночи боль.
Толпа, нахлынув, в грязь втоптала
За непонятную им роль.
Обманна жизни нашей книга.
Казалась важной суета.
Исчезла вмиг судьбы интрига,
Поблекли краски. Пустота...
Поэтом можно лишь родиться.
Преодолев всю горечь лет,
Мы можем словом насладиться,
Хоть помнит мир, Поэта нет.
Мечтая о могучем даре,
Мы обратимся вновь к тому,
Чья постать на Тверском бульваре,
Чья жизнь стояла на кону...