"Кровь моя холодна,
Холод ее лютей,
Реки, промерзшей до дна,-
Я не люблю людей."
И. Бродский "Натюрморт"
Бледно-желтые, глаза - мертвые,
Скулы - впалые, лица - стертые.
Их движения все - запоздалые.
Губы - белые, лгать усталые.
Все разжившиеся тяжким бременем:
Упасть семенем перед временем.
Что хотите вы от мгновения?
Смысла? Гения? Точки зрения
Упираются лишь в сомнения:
Для одних - божье творение,
Для других же вы - удобрение.
Все опошлили, раздавили бы,
Растерзали бы, и без жалости,
Все прекрасное осквернили вы,
Вашей тупостью, вашей данностью.
Ваши челюсти жуют прелести того малого,
Что подарено было из нежности,
Создавалось из пустой бренности,
Но мало вам цвета алого.
От начала начал для жестокости
Вы построили храм поклонения.
И где должен причал быть спасения,-
Там оскал для забвения пропасти.
Мир раскрасили в цвета красные,
И земля от крови стала черная.
Истребляете все неподвластное.
Потребляете все покоренное.
Для вас выхода нет, с ума сшедших,
Из немого порочного круга.
Все приходять на место ушедших.
Все ложатся на место друг друга.