Он шел в кожаном плаще,
В широкополой черной шляпе.
С вороненком на плече;
Их люди провожали взглядом.
По лицу хлестал мелкий дождь,
Темные капли катились с плаща.
Вороненка била мокрая дрожь,
Но не слетал он с плеча.
Всегда уходил, погружаясь во тьму,
Не сказав никому ни слова.
Кому-то напоминал он судьбу,
Что уходит все время безмолвно.
Кто-то видел в нем вестника смерти,
Вороненка кликаки бесом.
Кто-то гнался за ним с жаждою мести,
Изнывая от собственной спеси.
А он просто шел, не обращая внимания,
На злость языков, на презренные взгляды.
Не искал нигде понимания,
Просто шел... Вечный странник...