Нет истины,
Искренне
Затираются чувства
Губками для мытья посуды,
Все труднее верить в чудо,
Все ближе дни счастья,
Я чумазой весны жду по утрам,
И пакеты совместного мусора
За порогом нашего дома,
Безвкусны губы как творог.
Оберег на шее носить,
От тропинок твоих бежать
Туда, где ждет рукотворная смелость,
Сам достану, сам сотворю,
Сам открою старую дверь,
Я хочу просить голубей
Уносить мои письма прочь.