Как-то раз я вышел за лисою.
Вообще, не жадный до мехов,
Брал я водки, хлеба с колбасою,
И на день из дома «был таков».
Еду полем. Снег вчерашний гладок.
И в один овраг идут следы.
Не в овраг, скорее, а в распадок:
Сотни две деревьев, да кусты.
Вниз съезжаю сбоку от распадка,
И гляжу в бинокль на следы.
Вдруг следов оборвалася прядка.
Мысленно сказал себе "Ух ты!"
Нет, следы совсем не повернули,
Просто как обрезана тропа.
Мне известно, лисы все хитрули,
Но чтоб вытворять такие "ПА"?
Дерево упавшее зависло,
На него лиса и взобралась.
У меня же не было и в мыслях,
Чтоб лиса на ветке улеглась.
А она спокойно поджидала
Тех мышей, что вылезут на снег,
Только вот под выстрел мой попала.
Кстати, был у ней ни к чёрту мех.
Шкура вся облезлая, плохая.
Я её побрезговал снимать.
Ясно стало, что лиса больная –
Не могла нормально мышковать.