Этот город, этот замок,
Эти комнаты и стены,
Все это напоминает и так
Прошлого не забытые черты.
Чтобы забыть,
Я уехал.
Чтобы забыть,
Я выпивал.
Но все равно вернулся,
Чтобы страдать.
Все равно вернулся,
Чтобы душу дальше рвать.
Разве это черты -
Такие опасные и грубые?
Это шрамы
Моей разорванной души, -
Глубокие, рваные,
Кровоточащие и страшные.
От них не высыхают мокрые
Извечные дорожки моей темной слезы.
По незажившим ранам
Новый удар!
По кровоточащим ранам
Россыпью соли дар.
А жестокая память
Подставляет тот день...
Чтобы тишину криком нарушить,
Чтобы не забыл ни на миг:
Как брат умирал!
Как отец мой страдал!
И как я убивал,
На куски разрывал:
Тех, что в дом ворвались!
Тех, что били родных!
А потом...
Я не смог не пролить ни слезы...
P.S.: Это стих для моей книги про молодого демона, потерявшего брата, с которым был связан сложным ритуалом по обмену частичкой души. Когда один из сделавших обряд умирает, то у второго частичка души умершего просто вырывается из души, что причиняет боль, оставляя после себя разрастающуюся пустоту.