Под простынею на каталке...
Стучат ритмично плиты пола,
И руки томной санитарки ,
Вцепившись в хром,
Как в жизни морок-
Являются последней твердью.
А дальше-
Странные глаза софитов
Слепят
Как будто в яме оркестровой
Того,кто встанет-
Нет,погодите,не начинайте смерти шорох!
Пусть не подымутся завесы,
Я,я скрипач,
Я автор пьесы!!!