Малые дети, то мало заботы.
Выросли дети, тревог через край.
Будь понедельник, четверг, иль суббота,
В осень ли, зиму, и солнечный май.
Нам ещё кажется – дети всё те же,
Голос, лицом – но характер не тот.
Ласку от них видим реже и реже,
Ищем виновных, причину невзгод.
Были мы лучше – в сравнении с ними?
В нашем понятии – Мы, идеал.
К нам молчаливы отцовы могилы,
Каждый при жизни – роптал и стонал.
Им были дети, до самого гроба,
Слушали их, а вершили своё.
Время прошло, и теперь хотим чтобы,
Дети не ведали наших дорог.
Матери, Матери! Как им хотелось
Видеть послушных детей до конца.
Всё отдавали, что в тайне имелось,
Что б ни увидел, глаз зоркий отца.
Малые дети, да разве застонет,
Сердце при виде смеющихся глаз.
Выросли дети, и как тут не вспомнить
Наших отцов, горевавших за нас.
1989г.