Опять я за своим столом сижу,
Опять я погружен глубоко в думу,
Опять я на листе стихи пишу,
Опять, опять, на все дела я плюнул.
В который раз я пачкаю листы,
В который раз, я сбился уж со счету,
В который раз моей души мечты
На чистый лист в стихах ложатся слету.
Пусть кто-то скажет: «брат, да ты поэт!»
И я отвечу, покраснев при этом:
«По-моему не правда это, нет!
Я не могу себя назвать поэтом.»
По-моему поэтом может зваться тот,
Кто не стесняясь мысли выражает
В своих творениях, а я же, идиот,
Сижу и жду чего-то…
А что?....
А х… знает.
А.Варламов.