Как далеко звенит трава,
так далеко, что Вам нет дела.
К Вам благосклонна синева,
а Вы о красном неумело.
Над Вашим зноем влага дня,
а Вы о выжженной пустыне.
К Вам снова обратилась я,
вся из полосок белых, красных, синих...
а Вы вплетаете в мою косу
по акониту каждую весну,
чтобы потом Ваш целовали стяг
моих жгутов цветные нитки.
Вы присмутитесь краешком, едва,
всей тщетности своей попытки,
задерживаясь над моей судьбой,
и склоните свой слух к земле осиротелой,
Она Вам многое сказать еще хотела
помимо малого, умолченного мной -
Меня сгубила мелочь, смерть-трава,
а Вас ее погубит синева...