***

И не пишутся книги бездарными,
И не славятся грешники правдою,
и не люди в оковах заклятые
учат жизни меня проклятию...
И не я ли сама виновная
во всех своих похождениях,
ищу истину среди ропота,
ищу манную поднебесную,
сердце бьётся до боли трепетно,
слов так мало,а чувства обильные,
мне хотелось смеяться весело,
да кому не хотелось быть сильною,
я иду босиком по асфальту,
на меня обращают внимания,
но разве эти пустые мелочи
требуют столько метания,
разве стоит стольких волнений
шум в однородной толпе,
разбитые ступни об дебри
и стёкла в прозрачной душе,
напишут книги о счастье,
напишут книги о зле,
а ими костры будут жечь
утопая в старинном бытье....