Как заноза, как лава в вулкане,
Колет, рвётся на свет из души
То отрывочными стихами,
То струной, что едва дрожит.
И оно – то, что сердце жало,
Не давало спокойно жить –
На столе, на листочке малом
Перед миром большим лежит.
Дом оно никогда не построит,
Не сожнёт налитую рожь –
Нелинеенное, простое,
И не сразу, порой, поймёшь…
…Но вдумавшись в строчки эти,
Рождённые не для дел,
Не друг и жестокий скептик
Запнулся и побледнел…