Не все листья в декабре опали,
Не в почёте зимние пальто,
Море плюс шестнадцать, а штормами
И не пахнет,
Надо ль нам такое странное тепло?
Сумерки в четыре пополудни,
Синих туч густой и длинный хвост,
Люди сонные
И малочисленные утки
Статуями хладными плывут.
Переснимет грустную картинку
Спрятавшийся где-то режисёр,
Или вставит в свой альбом небесный
С надписью "шутил я, и землёю шёл"?