Не комментарий

 
Ещё пол года – верю!- Снова май.
Но новый май (того уже не будет).
Уйдёт зима, а вслед за нею бури.
И вновь огнём за лесом вспыхнет мак.
Без адреса с реальности, за буем,
Придёт: «любил» - такой нелепый смайл.

Пусть год пройдёт. Произведя кульбит,
В «сегодня» близнецом вернётся «завтра».
Такой же свежий бриз. Такая ж затхлость.
Лишь больше свежих ран. Да новый бинт
С иллюзией надежд. Вновь пишет автор:
- Прости за то, что сильно так любил.