Почему-то всё чаще и чаще,
Вспоминая, грущу о тебе,
Даже яростном, гневно молчащим,
Беспокойным, дерзящим судьбе.
Те спокойны, кто равнодушно,
С сытой скукой взирают окрест.
Ты детдомовцем был непослушным,
Презиравшим расчёты и лесть.
Запоздало, но дрогнуло сердце
И понятней сиротство твоё,
Словно снялась с очей моих сетка
И очистило даль вороньё.
Словно был ты потерянным братом
И нашелся – да поздно уже.
Почему-то душа виновата…
А за что? Удержала б ужель?
О, его понимаю недаром –
Ещё та у нас Русь за спиной –
Защитит от тычков и ударов,
Но мать-мачехой встретит весной.
Понимаю всей общею болью,
Всею древностью вод и болот.
И любовью? Да, всею любовью,
Кто, её не узнавши, поймёт?