Погиб поэт…
Он рядом с нами жил,
Он бражничал и денег не копил.
За едкие стишки, за острый глаз
Из института исключён не раз.
Его же беспокойная душа
Была, как снег черёмухи, свежа…
Но к сорока обжился, дом обрел
И даже славы лёгкий ореол.
Другие лезли на телеэкран,
В загранку ездили,
воспели столько стран!
Никто его на плёнку не снимал
И премий заграничных не давал.
Но нам теперь неинтересны те,
Кто так блистал в столичной суете.
Зато по крохам собираем мы,
Как будто бы из вековечной тьмы,
В магнитофонный и киношный век
Твоё наследство,
грустный человек.