Когда, проснувшись, в день взойдём,
Слух отключив, закрыв глаза,
Я буду на пути твоём
Не смех, не легкая слеза,
Не вздох, а только лишь листок,
Иссохший до последних жил,
Зажатый меж тетрадных строк,
Не помнящий того, как жил.
Куда идти? Опять одна.
Здесь все мертвее, чем во сне.
Вот разве переплет окна
И этот предвечерний свет…