Стихосложению всегда придёт свой час!
Кто знает, как родятся строчки? Наперёд.
Их продиктует тот, кто выше, смертных, нас.
Все нужные слова лишь он, Всевышний, подберёт.
Вот мысли на бумаге, стайкой птиц,
Щебечут песню о своём, земном…
О! Сколько их – летящих верениц –
Упрятаны в томах. Лежат живым зерном!
Придёт пора и прорастёт зерно,
Колосьями-словами на устах.
И будет "Новый Свет", исчезнет "Старый", но…
Стихи писаться будут на листах!