* * *
Вдали от суеты столиц,
В краю, где был мой дом,
Среди поэтов и убийц
Я не был ангелом.
И, презирая все табу,
Ласкал я каждую.
Здесь принимая за судьбу
Любовь продажную.
Здесь совершались все грехи.
Чернея душами,
Мои полночные стихи
Друзья не слушали.
И весел был тот балаган,
Но, видно, выпал срок.
И каждый заряжал наган
И щекотал висок.
А там, в отверстии ствола,
Не свет, не эликсир -
Старуха черная звала
С собою в новый мир.
Да, девять граммов пустоты –
Простейший пируэт!
Но, знать, не зря сказала ты:
«Блажен, кто верует!»