На простых простынях,
Утопая в утопиях,
Тропами тропов
Глуша глухарей,
В эполетах поэты,
Иль излишне лишённые
О полётах по Лете
Споют реки речей!
И тогда коротать рокота в катакомбах,
И тогда даже нам опостылят тылы!
Будут в громе громадные бомбы без помпы,
Будет в дуле не порох – запалы молвы!..
Лишь захочет закончиться пролитый грохот,
Ухватиться за вожжи, размозжить, зажать, –
А Судьба в обиход свой охотнейший хохот,
Весь свой юмор угрюмый, приказы «Убрать!»
Что отмерено этому миру? Смиренье?
Умирать, когда снова увянет сирень?
Я не знаю… Сложу в слогах смету смятенья,
Не надеясь на век, но надеясь на день...