I

Проснулся утром с бодуна,
глотнул вина,
накинул плед...
И вдруг, мысля:
- А может, Я поэт?!
Но, денег нет
и жизни нет,
в башке лишь бред,
и нету пузыря...
Какой же я поэт?
Короче говоря!

1990г.