эта память больна как и этот кустарник
этот воздух податлив как тёплое масло
здесь мой дед похоронен он умер не старым
да и бабушке жить оставалось так мало
чую каждую почку мурашкой по коже
ну а каждый надлом как камнями по почкам
эти ветви в мозолях и ссадинах тоже
как прошедшее время и руки у дочек
этот масляный воздух так быстро твердеет
забивает все поры становится пылью
здесь покоится прошлое с ним и идеи
пусть не те но какие-то всё-таки были
здесь покоится память как ветка ранима
слишком ломка чуть хрустнет в душе переломы
так и бабушка с дедушкой жили а с ними
пол страны и ещё половина знакомых
это всё поглотило гламурное время
пустоцветом кустарник стоит над могилой
но иное уже приживается семя
от которого мне почему-то не мило