Необходимое пояснение:
Однажды, в раннем детстве, мне купили книжку "У
лукоморья дуб зелёный". Так вот художник, который оформлял эту Детскую!!! книжку нарисовал на фоне тёмно-синего неба тёмно-коричневый дуб. На этом дубе ярко-жёлтая цепь и на этой цепи чёрный кот!!! И у этого кота ярко-жёлтые глаза (такие же, как цепь). УЖАС!!! Я, будучи ребёнком, так испугался этого кота, что и произведение и автор его стали ассоциироваться с этим ужасом. Так вот эти детские впечатления и стали причиной такого отношения к поэзии талантливейшего человека...
Я Пушкина, признаться, не люблю.
Винюсь и каюсь. Он велик, я знаю.
Но в честь его я песен не пою
И памятных свечей не зажигаю.
И многие, наверно/е/ скажут: "Как?!
За что же можно не любить поэта?!
Да вы, должно быть, батенька... дурак!"
Спасибо Вам. Я знаю и про это.
Но только вкус и цвет такая вещь…
Товарищи найдутся здесь едва ли.
А я читал, пытался… Ну хоть режь!
И на куски порви! И, правда, рвали…
Не рвали. Приукрасил. Поспешил.
Но холодок висел под потолками…
А впрочем, я прощенья не просил
И не хотел «работать кулаками».
Я не лице влюблённость не носил.
Не врал себе в таком притворном виде.
Да Пушкин сам Калугу не любил,
Я ж на него за это не в обиде.
Другой поэт мне сердце ранил враз.
И дал понять, что жизнь – не игрушка.
Попал не в бровь, а очень точно , в глаз...
Но это, к сожаленью, был не Пушкин.