Для кого-то музыка - это жизнь,
Или песня, что к ногам положить,
Или джаз...под него неплохо пить кофе.
А для меня музыка - три мелодии.
...Мне не спится, я боюсь темноты,
Мне лет пять... Из-под кровати - следы,
От серого волчка заворачиваюсь в белье постельное...
Но приходит мама, и мне поет колыбельную.
Как весна крадется тихо, неслышно...
Пока спят серые пушистые мышки...
Сны снежинками на землю спускаются...
Мышки, кошки, снег...засыпаю...
...Москва, бабушка, билеты на Егорова.
А может Ефимова? Нет, сразу не вспомню.
Помню маленький зал на полсотни людей,
И как кто-то сказал "Гитара? На рояле сумей!"
И звуки полились в тумане предзакатном,
Как ливень чистых слез над найденной утратой,
И все от этих слез поплыло, раздвоившись,
А зал не смел вздохнуть, в мелодию влюбившись!
...День был тихий, теплый, осенний,
Я ходила посмотреть на деревья...
Зеленые...а из дома мне писали, что снег...
Вдруг по мостовой десяток человек!
Каменной брусчаткой играли этот марш,
На транспарантах - неприличное Арш,
И люди, поддавшись действию незримых чар
Один за другим принимались тоже брусчаткой стучать!
Скажете - "Музыка в другом!" Вроде бы...
Но для меня она - три мелодии.